150 - La reina del LIDL

  

El viejo grupo musical conocido como Topo tiene una canción titulada "La reina del vagón", a la que siempre que puedo hago referencia porque me produce cierta nostalgia "tristológica". Efectivamente ella, a la que hace referencia la letra, era la auténtica reina de la red de Metro de Madrid; lo que pasa es que ahora, ajustándola al consumo social desenfrenado, es "la reina del Lidl", que es de lo que yo quiero hablar.

Como sabéis, esta red de supermercados es alemana, lo que significa que nos ofrece no solo comida, sino también cachivaches: máquinas de esas que se enchufan, destornilladores o una manta térmica para las duras noches de invierno (algunos alemanes y otros no, que quede claro). Uno puede entrar a por un kilo de naranjas de zumo y llevarse un juego de destornilladores Casal para su casa sin pensar si los necesita o no.

Pues bien, de quien os hablo es de alguien ficticio. Este título sugerente me ha hecho concebir una historia, porque llamar a este post "La reina del Lidl" tiene para mí fuerza creativa. Si tengo que tirar de imaginación, esta reina es una mujer impresionante, de anchas caderas y melena aterciopelada al viento. Se cimbrea al andar como un ciprés un día de viento, siendo también estilizada como este tipo de árbol. Posee una sonrisa cálida y permanente que imprime carácter, hasta tal punto que su presencia en el Polo Norte podría deshelar toda el agua dulce en forma de hielo acumulada en el; o como diría mi madre: "resucita hasta  un muerto".

Ella es una mujer que quita el hipo, o te lo provoca, o ambas cosas a la vez, ya que al pasar a tu lado deja un halo de "lunática tristeza", como dice la canción de Víctor Manuel y Ana Belén, quien  sabe si sintiéndonos  insignificante en este puto mundo ante esta "aparición". Pues bien, ella es la que cada vez que va a este establecimiento se trae un cachivache entre los pepinos y los tomates para la ensalada. Da igual si lo necesita o no; es lo mismo: es una oportunidad y hay que cazarla al vuelo en este ritmo que los mercados nos imponen.

Quizás sea ahí donde se esconde su verdadera riqueza como persona, una riqueza incalculable que yo veo más como una genialidad que como un reproche. Ese es su encanto, esa es su lindeza. No es que conozca a la persona que describo —que no—, pero cuando voy al Lidl (que voy poco), veo picotear a muchísima gente en estos estands de cachivaches variopintos. Esa observación hizo que se me iluminara la cabeza —que no solo la tengo para portar unas gafas— y construyera una historia que, por razones del guion (o por imperativo legal), había que contar.

Os invito a ser un poco sociólogos, a ver lo que nos rodea y analizar todo esto, ya que hay una riqueza impresionante a nuestro alrededor. Ella, la reina del Lidl, es la auténtica protagonista de ese lugar, no tengo duda; pero, por lo que puedo llegar a imaginar, puede ser la reina de lo que le dé la gana, porque tiene una fuerza que muchos quisiéramos para nosotros.

Os dejo, de paso, la canción de Luna, a la que antes he hecho referencia y que me sirve para reflexionar de todo y de nada.

149 - Democracia liberal: ¿Gobierno del pueblo o decorado para la plutocracia?

  

Para resumirlo de manera aplastante: la democracia liberal no es más que el gobierno de los partidos. Es decir, una partidocracia —o, siendo realistas, una plutocracia— y punto. Por mucho que se desgañiten gritando que en este modelo económico y social manda el pueblo, la realidad es un portazo en la cara: es mentira. El poder real lo ejercen las siglas de siempre, escoltadas por los grandes lobbies financieros que se dedican a succionar el esfuerzo del pueblo trabajador. Un dato para que lo entendáis rápido: el sistema está diseñado para que la mordida fiscal en la nómina de un obrero sea porcentualmente mayor que la que pagan las grandes corporaciones por sus beneficios. Las cuentas no fallan; lo que falla es la justicia.

Cuando se fraguó el  "Régimen del 78", el término "democracia liberal" se guardaba en un cajón. Se escondía y se maquillaba por una razón muy simple: sabían perfectamente que este sistema es el envoltorio de la explotación laboral y la miseria. Es cierto que nuestra Constitución tiene aspectos formales que funcionan como los luminosos de un gran almacén: vendiéndonos derechos brillantes que nunca se cumplen. El acceso a la vivienda o el derecho a un trabajo digno son hoy papel mojado; promesas de escaparate que no sirven de nada en la vida real. Ya lo advertía el Conde de Romanones con su cínica máxima: "Hagan ustedes la leyes y déjenme a mi los reglamentos". El desarrollo de esa Carta Magna ha sido, desde el principio, una vía muerta para el pueblo trabajador.

De un tiempo a esta parte, los "peperos" y otros especímenes de la misma ralea han perdido el pudor. Ahora se autoproclaman defensores a ultranza de esta democracia liberal. Y claro que la defienden: es la suya. Es la que les garantiza beneficios privados y mantiene a un ejército de zánganos —de uno y otro bando— que viven a costa de doblar nosotros el lomo. 

Sabéis que siento una admiración profunda por Julio Anguita, pero nunca compartí su empeño en defender la Constitución actual como si fuera una herramienta útil para la clase obrera. No se puede arreglar una casa cuyos cimientos están diseñados para expulsarte. Frente a su democracia liberal, toca alzar la nuestra: la democracia socialista. Porque, queridos amigos, tener un puñado de partidos compitiendo en la televisión no hace a una nación democrática; eso es solo atrezo. La verdadera democracia empieza cuando el pan y la dignidad de quien trabaja dejan de ser una mercancía (Me ha salido un término muy Joseantoniano, lo sé, pero que le voy a hacer) .

148 - Peligros nocturnos: Las incompatibilidades más extremas entre pijama y sábanas

El mercado actual nos ofrece un universo de posibilidades para el descanso; opciones impresionantes y, afortunadamente, al alcance de cualquier bolsillo. Sin embargo, nadie nos advierte de que existen combinaciones que son, sencillamente, un atentado contra la integridad física. Hay cosas que son prácticamente incompatibles, como por ejemplo el pijama y las sábanas de franela. A priori, parece el plan perfecto para las largas y duras noches del infierno invernal, pero la realidad es que resultan incompatibles a todas luces.

Uno se da cuenta del error cuando intenta girar para ponerse del otro lado; y yo, que me muevo mucho, lo encuentro un suplicio. En ese movimiento te traes contigo todas las sábanas —incluida la bajera, también de franela— en un efecto tsunami, dejando de repente tu espalda y el trasero desguarnecidos ante el ataque del frío. Para que lo entendáis: es como si tu pijama y tus sábanas estuvieran hechos de velcro y una fuera la parte opuesta a la otra. Sencillamente horroroso.

Otra incompatibilidad letal en el mundo del dormir es la del pijama y las sábanas de raso. Es casi imposible mantener la estabilidad a no ser que uno lleve crampones de montaña para poder clavarlos en el colchón. Es inevitable resbalarse y terminar en el pasillo de casa practicando uno de los deportes de invierno más peligrosos, como el skeleton o el descenso alpino. Al principio puede parecer divertido, pero cuando te caes de la cama siete veces en una noche  empiezas a considerar seriamente dormir con un casco de alpinista, la gracia desaparece por completo.

Por lo tanto, os pido prudencia a la hora de elegir vuestro "equipo" nocturno. No dejéis que el ansia de calor o el glamour os cieguen, porque si no, vuestras noches serán una auténtica pesadilla. Os lo digo por pura y traumática experiencia propia.

147 - El sueño de Laura

    

 Cuando escuché la frase «El sueño de Laura», brotó en mi mente —esa cavidad atormentada por mil y una noches de vigilia creativa, siempre desde la 6 AM,— una historia que amenaza con comenzar ahora mismo. O quizá sea solo un propósito baldío, pues, como ya advertí, navego en una sopa mental de proporciones considerables.

El escenario es Barcelona, una de mis ciudades predilectas. La trama se despliega en una de las avenidas que más admiro, la Diagonal, y en el refugio de un hotel lujoso: el Hotel Barcelona Princess. Es un cuatro estrellas de presencia impecable que no conozco, pero al que espero ser invitado tras esta caricia literaria. Aquella noche, una de esas noches cálidas donde el aire pesa, no esperaba a nadie en el vestíbulo. Sin embargo, deseaba intuía (soy un hombre de intuiciones), la aparición de Laura —o de Carmen, Verónica, Virginia, Catalina o Martina; el nombre es lo de menos—. Seguramente  sería impresionantemente bella; había dejado ese detalle en manos del destino y el destino rara vez me falla.

Y entonces, apareció. Elevé una plegaria de gratitud a todos los santos del santoral católico. Pese a desconocer su nombre, supe de inmediato que era la mujer de mi vida. Nos cruzamos bajo el umbral de la entrada, entre los reflejos de la puerta automática que las nuevas farolas LED convertían en destellos electrónicos. Nos miramos, sonreímos, y creí ver un relámpago en sus ojos castaños; el parpadeo intencionado de uno de ellos dedicado a mi, algo perdido en  una mirada tan profunda como cautivadora. Lo supe: era ella. Y se lo hice saber porque, afortunadamente, ambos hablábamos el mismo dialecto: el del amor a primera vista.

Me niego a describirla; prefiero que la imaginación del lector haga su trabajo. Solo diré que al verla entrar en el hall, el eco de aquella vieja canción de Topo "reina del Vagón,  resonó en mis sienes: «De pronto todo se ilumina, ella acaba de entrar. Cada movimiento suyo es un murmullo. Con cada sonrisa, provoca una explosión. Todos aspiramos su perfume francés. Es una auténtica reina del prêt-à-porter». El aire pareció detenerse y su fragancia, en mitad de aquella calma estática, inundó mi alma atormentada.

La invité a navegar por esa gran arteria barcelonesa. En aquel crisol de lenguas, razas y experiencias, nos asaltaron melodías del mundo e incluso, de mano de los músicos más audaces, un nocturno de Chopin que en aquel momento apenas fui capaz de identificar. Caminamos de la mano, masticando sentimientos, rozando la atmósfera con la yema de los dedos mientras la Luna se empeñaba, milagrosamente, en iluminar su rostro. No mediamos palabra; nuestras miradas intensas lo decían todo (cuando la boca calla, los ojos gritan). Sentía que la conocía de siempre, como si la hubiera estado esperando durante vidas enteras.

La magia de Barcelona, donde lo imposible es cotidiano, se manifestó. No me preguntéis por qué, pero la estación espacial china Tiangong descendió sobre nosotros en esa noche eterna. A través de sus ventanillas redondas, vimos a cuatro taikonautas saludándonos. El más alto de ellos bromeaba, apretándose la nariz con los dedos como si se hundiera en un océano invisible. (Es un breve homenaje al realismo mágico; no se preocupen, estoy bien). Nos desearon suerte mediante gestos de mimo, o eso quise entender yo.

Pero todo se desvaneció con la misma levedad con la que llegó. Comprendí entonces que habitaba un sueño de verano. Seguimos caminando un par de horas más, rozando nuestros labios en el intento discreto pero voraz de un beso con ansia. Aquello me bastó: fue un beso tan dulce como los de la era dorada de Hollywood; me supo al néctar de los dioses griegos. Fue, literalmente, rozar el cielo.

Recorrimos el Paseo de Gracia y el Paralelo hasta que el sol levantisco del estío comenzó a despuntar. Con los primeros rayos, la magia inició su retirada. Las calles se inundaron de operarios municipales que limpiaban con esmero la escenografía de la ciudad para la función turística del nuevo día. Nuestro amor se diluyó con la luz, como el azúcar en un café negro y ardiente.

La intensidad sentimental se disipó. Voló. Y al final, comprendí la verdad: yo no era el autor, sino un personaje recurrente en el sueño de Laura. Ella, como buena soñadora, había proyectado una historia de amor increíble para rescatarse de la monotonía.

Ahora vago solo, sin un sueño donde hospedarme, buscando a Laura —o a Carmen, Verónica, Virginia...— para regresar a la vida, aunque sea solo por una noche mágica en Barcelona.

Y como regalo, esta buena canción de Topo, de lo que todo surge: 

146 - ¿Qué es un héroe?

 

Lo que cada uno de nosotros define como "héroe" es tan subjetivo como el número de personas que habitan este mundo. Es un concepto elástico, a veces contradictorio, que ha evolucionado a la par de nuestra propia historia. Si nos remontamos a la antigua Grecia, el héroe era un ser excepcional: el fruto de la unión entre la divinidad y lo humano; un semidiós que era menos que un dios, pero mucho más que un hombre.

Hoy, esa línea es mucho más difusa. Un héroe transita en ese extraño espacio que separa al soldado que entrega su vida por sus camaradas o aquel civil que, con un valor fuera de lo común, decide dar un paso al frente cuando los demás retroceden. Como podéis ver, es una figura compleja que habita entre la locura y la desesperación, entre el deseo de destacar y la capacidad de ponerse en el lugar del otro.

Pero, para mí, ¿qué es realmente un héroe? No es alguien con superpoderes, sino una persona común en una situación extraordinaria. Es alguien que, movido por un chispazo de rabia, necesidad o pura empatía, decide poner fin a una situación injusta y se lanza a cumplir una tarea que otros esquivan o no se sienten capaces de asumir. Es, en esencia, en un mundo caleidoscópico lleno de matices y colores, brilla con luz propia en la oscuridad.

Tendemos a pensar en medallas militares, pero el heroísmo habita en todos los campos: en la bata de un médico, en la constancia de un investigador o en la mano tendida de un voluntario. Existen héroes en la política honesta, en la entrega silenciosa de las familias y en el esfuerzo diario de un trabajador. Hay miles de personas que jamás recibirán un reconocimiento oficial; no tendrán estatuas de bronce ni calles con su nombre, pero son esos héroes anónimos quienes realmente sostienen a la humanidad. Yo, personalmente, me siento profundamente orgulloso de todos ellos.

145 - De la azada al «Press de Banca»: Crónica de un declive.

 Andaba yo absorto en mis pensamientos marxistas-leninistas cuando, por algo que no viene al caso, se me pasó por la cabeza el mundo masculino del gimnasio; su pavoneo, su época de celo y, cómo no, el posible apareamiento con su mismo género o con el contrario.

Y es curioso que el gimnasio masculino esté lleno de calvos y personajes bajitos que, debido a su estatura, tienen algún tipo de complejo, por lo que sea.

En mi juventud estas cosas eran escasas; es decir, que no existían, al menos donde yo merodeaba en aquellos años. El que quería ponerse como el Pitufo Fortachón cogía dos piedras, las elevaba cien veces y poco más. Es cierto que con la modernidad nos iban llegando personajes que a nosotros, desde nuestra cultura agraria, nos parecían una gilipollez. Aún recuerdo que a aquellos chicos veraneantes que venían de la capital, Madrid, se les iba notando algún tipo de bulto en el tren superior, a lo que nosotros respondíamos con: «anchos de espalda y estrechos de culo, maricón seguro» o «molla grande, polla chica». Pido perdón por el lenguaje, afortunadamente nada aceptado ahora, pero me crié —y sé que esto no justifica nada— en una sociedad «pollaegoncéntrica» de machos sementales que intentaban aparearse con cuantas más hembras, mejor.

Y ahora... ahora son (porque yo soy atlético-pícnico) una sociedad de hombres perfectamente formados. Es cierto que mucho bajito está más apaisado que otra cosa por la gran cantidad de músculos que atesoran esos pocos centímetros cuadrados de torso, piernas y brazos. También es cierto que hay mucho guarro sudoroso que no se ducha ni aunque llueva, que va dejando sus miasmas como una mofeta por todo el entorno. Puede ser que ellos confundan ser unos cerdos con las feromonas que, según diversas teorías nada contrastadas, atraen a las féminas deseosas de sexo salvaje. Afortunadamente ellas, que son más listas que nosotros los becerros, nos dan mil vueltas en este tipo de lances del amor y no caen en las garras de ceporros sudorosos y algo repulsivos.

Hay otra teoría a la que estoy dando vueltas que viene a decir que, si uno desarrolla una gran musculatura, la proporción áurea (es decir, el equilibrio y armonía perfectos) se rompe, y tu pilila pierde capacidad de asombro externo ante un observador pasivo. Una desgracia, porque en los gimnasios, que yo sepa, no hay un «aparato» que te fortalezca o te alargue el aparato, a no ser que en la Teletienda aún exista ese «aparato» que alargaba el «aparato», que fue un éxito de ventas conocido como el Jes Extender que, como dice la palabra en inglés, te extiende la manguera a semejanza de una manguera enrollada antiincendios de esas que hay en las paredes de los edificios públicos.

Desde que en la sociedad se ha introducido el deporte de manera abrumadora, somos más tontos porque hemos pasado del deporte como cultura física a un escaparate de hombres carentes de cerebro.

Si Narciso levantara la cabeza......

144 - Oda a la lata azul: El ungüento que todo lo cura (y que casi nos cuesta la piel)

Olvidaos de la rueda, la penicilina o internet. El verdadero hito de la humanidad es la Nivea de lata azul. Si tienes más de 30 años, sabes de lo que hablo: ese objeto circular que en casa de nuestras madres no era una crema, era una religión.

En mi época de infante, mi madre la usaba para TODO. ¿Que llegaba el verano? Nivea para protegerte del sol (aunque el concepto "factor de protección" no existiera en su diccionario). ¿Que te quemabas como un gambón en chiringuito? Más Nivea. Pero el nivel experto llegaba cuando las madres querían ponerse morenas: mezclaban la crema con Mercromina y se ponían a tostarse al sol. Aquello no era un bronceado, era una reacción química digna de Breaking Bad.

Esta crema es la auténtica navaja suiza. Hasta tal punto llegaba la devoción de mi madre por este "Bálsamo de Fierabrás" que —y juro que esto es verídico— cuando yo le decía que la cadena de mi bici hacía ruido porque estaba más seca que un campo de Castilla en agosto, ella, ni corta ni perezosa, embadurnaba los engranajes con Nivea. ¡Y oye, que la bici andaba! Las madres de antes no necesitaban tutoriales de YouTube, tenían la lata azul.

Eso sí, aplicártela por el cuerpo era un deporte de riesgo. Aquello no tenía ningún poder deslizante; tenía la densidad del hormigón armado. Intentar extenderla de forma homogénea era imposible, a menos que usaras una llana de enyesar paredes. Yo me escondía en cuanto veía la lata, porque la sensación no era de hidratación, sino de que me estaban haciendo una exfoliación agresiva con una lija del número 4. Sentía que me arrancaban la piel a tiras.

Sin embargo, el tiempo nos da la razón (o nos convierte en nuestras madres). Hoy en día la sigo usando para todo, incluso para la cara. Es la mejor del mercado; nada de esas cremas modernas que te cuestan diez euros el "brochazo" y huelen a flores del Himalaya.

Eso sí, un consejo de veterano: cuidado con dársela de día. Si sales a la calle con la cara embadurnada y te da el sol, terminas con la piel brillante y aceitosa, como un buen bocadillo de calamares de la Plaza Mayor.

Ahí os dejo mi gran secreto de belleza. No sé si quita las arrugas, pero me hace sentir, por lo menos, diez minutos más joven (y mucho más nostálgico).

 

143 - De la estepa al acero: Por qué la nevera de la ahora Rusia depende de Stalin (y por qué Jrushchov lo arruinó)

 

 

Para que no nos perdamos en el análisis, vamos a empezar aclarando conceptos básicos. Aquí va una pequeña guía rápida para que todos hablemos el mismo idioma:

1. El Diccionario de Supervivencia Industrial

• INDUSTRIA PESADA: Es el primer peldaño. Aquí no se fabrican juguetitos, se transforman materias primas en productos semielaborados usando maquinaria masiva, maquinaria fabricada por otra parte  por la propia industria pesada también. Hablamos de minería (extractiva), siderurgia, cementeras y química pesada.

• BIENES DE EQUIPO: Es la parte de la economía que se nutre de la anterior para fabricar las herramientas que crearán lo que tú compras. Son las "máquinas que hacen máquinas": prensas, tornos, robots de ensamblaje, buques mercantes y aviones de carga.

• BIENES DE CONSUMO: El resultado final de la cadena. Es el producto que llega a la tienda: tu coche, tu nevera, tu ropa y un largo etcétera.

¿Todavía te suena a chino? Te lo simplifico para que lo entienda hasta un graduado de la educación concertada de la Comunidad de Madrid: la extracción del mineral para una llave inglesa es industria pesada; la máquina que funde ese metal y le da forma es bien de equipo; y la llave que compras en la ferretería es el bien de consumo.

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El "milagro" soviético y el martillo de Stalin

Entremos en materia histórica. Tras los años de guerra, la Unión Soviética era un país agrícola y profundamente atrasado. Stalin entendió que para lograr el despegue industrial, la prioridad absoluta debía ser la industria pesada.

¿De dónde salió el dinero? La respuesta es simple: se traspasaron masivamente los recursos de la agricultura (la principal industria de entonces) hacia la industria pesada.

Y aquí viene lo que más le duele admitir al bloque capitalista: funcionó. De forma espectacular, además. Ninguna nación en la historia había pasado de ser un país agrario a una potencia industrial en tan poco tiempo. Los planes quinquenales convirtieron a la URSS en un gigante de acero.

El declive: Cuando Jrushchov quiso jugar a ser americano

¿Cuándo se torció la estructura? Con la llegada de Nikita Jrushchov a la secretaría del PCUS (Partido Comunista de la Unión Soviética). En su afán por superar y copiar a los EE. UU. en calidad de vida, se obsesionó con la producción de bienes de consumo.

El problema fue el "cómo": financió esta transición descuidando la industria pesada. Al dejar de invertir en la base de la pirámide, la industria pesada dejó de nutrir de materiales y maquinaria a los siguientes eslabones. El resultado fue un cuello de botella colosal que paralizó la economía soviética. Un error estratégico que generó consecuencias desastrosas durante décadas.

En fin, esto es lo que quería explicaros hoy. No hace falta que aplaudáis, me basta con que hayáis aprendido la diferencia entre un torno y una llave inglesa.

142 - El gran expolio: Cómo el «Régimen del 78» subastó nuestra soberanía

 

Es un hecho indudable: desde que el Régimen del 78 irrumpió en nuestras vidas, el saqueo de la propiedad pueblo no ha dado tregua. Y que nadie se equivoque: señalar esto no es defender el franquismo, ni mucho menos. Lo que denuncio es que, tras una dictadura sanguinaria, en lugar de conquistar derechos reales, nos empujaron hacia un ultra-Lliberalismo salvaje y devorador que hoy nos quita la salud y el futuro.

Este saqueo ha contado con la cobertura perfecta: la legalidad. Bajo el amparo de leyes hechas a medida, las joyas de la corona —Telefónica, Endesa, Repsol, Enusa, Auxini, Enosa, Indra, SEAT y Enasa— todas ellas del INI (Instituto Nacional de Industria) fueron malvendidas a precio de saldo. Cayeron en manos de amigotes de farra que, a cambio de estas gangas, financiaron las campañas de esta democracia liberal podrida, entre putas y farlopa, fiestas y yates. Porque no nos engañemos: en este sistema, el libre mercado y el capitalismo son solo los nombres elegantes de la corrupción institucionalizada.

En todo este proceso han participado los dos pilares del sistema corrupto, PP y PSOE, de la mano del mafioso Felipe González —fiel heredero de las formas de corromperse del franquismo— y su discípulo fiel, José María Aznar. Estos dos pájaros han sido los colaboradores necesarios para despojar al pueblo español de lo que legítimamente le pertenecía.

Hoy, esa inercia continúa de forma descarada. Lo vemos en la «Comunidad de Quirón» (la Comunidad de Madrid), donde el dinero público se entrega sin pudor a manos de empresas insaciables de recursos. Aquí ya no queda nada; lo nuestro está en venta al mejor postor mientras nos dicen que es por nuestro bien. Y ojo, que esto es solo el saqueo «legal»; si nos vamos al ilegal, las dimensiones del robo alcanzan una escala estratosférica.

En este juego de trileros han utilizado el lenguaje para forjar el pensamiento de muchos trabajadores y ciudadanos. Ya lo dijo Lenin: «La primera batalla, y la más difícil de ganar, es la cultural». Nos han impuesto una neolengua bajo el disfraz de la modernidad. De la propiedad del pueblo, de nuestras empresas y de nuestros medios de transporte de los que estábamos orgullosos, hemos pasado a nombres sin alma y conceptos vacíos como las «clases medias, o empresas públicas», quitándonos la sensación de posesión de lo que es nuestro.

Enteraos de una vez: nos están robando a manos llenas mientras muchos siguen «a por uvas», votando a gilipollas que nos saquean sin que les tiemble el pulso. Esta fiesta se la estamos pagando nosotros con nuestro esfuerzo. No seáis cómplices del desahucio de lo que es nuestro.

141 - Arqueología del deseo: Cuando Canal+ era un test de Rorschach para salidos como nosotros

 

El inicio del cine para adultos en la televisión de este país se lo debemos, sin duda alguna, al Canal+. Gracias a esa bendita señal codificada, pasamos de la escasez de movimiento y del gemido mudo en las revistas que escondíamos bajo el colchón, a ver el porno "con movimiento"... pero sin sonido.

Y fue sin sonido porque, en aquella España de los noventa, nosotros no éramos precisamente la élite financiera. No podíamos permitirnos el lujo de pagarle la mensualidad al señor Polanco (aquel a quien José María García bautizó como "Jesús del Gran Poder"), a quien le endosaron esta tele gracias a la mano —del ahora  facha— de Felipe González.

Mi bautismo en esta disciplina, que para nosotros era casi un deporte olímpico de agudeza visual, lo compartía con mis amigos cada viernes noche. A eso de las doce o la una de la mañana, allí estábamos. Entre raya y raya de interferencia, intentábamos vislumbrar lo que parecía ser una vagina sedienta de sexo o un pene de dimensiones tan bíblicas que generaba un silencio sepulcral de envidia entre el respetable.

Nos plantábamos frente al televisor con nuestra silla y los ojos como platos, intentando descifrar el jeroglífico de píxeles para intuir de qué iba la postura. Éramos como expertos en arte abstracto, pero con las hormonas a mil. Aplicábamos ingeniería de salón para ganar un ápice de nitidez entre tanta distorsión:

— Anselmo, echa la silla más para atrás, que de lejos parece que se distingue una rodilla. — ¡Qué dices, chaval! Acércate, que así se aprecia mejor la cadencia del "chaca-chaca" —me contestaba él, casi babeando sobre el parqué. — Enga, saca el Ducados y a disfrutar del espectáculo... si es que lo encontramos.

Cuando la sesión terminaba a las tantas, nos íbamos a la cama con un calentón del quince y más solos que la una, repitiendo el ritual cada viernes de aquellos años de piso compartido.

Hoy tengo claro el origen de mis problemas de vista: no es la edad, ni el móvil. Mis dioptrías nacieron en esas "sesiones golfas" que nos metíamos entre pecho y espalda, como posesos de un erotismo de geometría variable.

¡Maldito seas, Canal+! Tú nos enseñaste que la imaginación es el mejor decodificador.

 

140 - De los cuarteles a la eternidad: Mi viaje con Peter Gabriel

Mi romance musical con Peter Gabriel comenzó allá por el año 84, bajo el cielo de Santander y entre el humo de los "petardos" del Malaguita. El Malaguita era mi compañero de armas, un tipo de una anodina sencillez que seguramente no pasará a la historia por nada, pero que en su mundo de porros y paz era plenamente feliz. No daba guerra alguna; de hecho, siempre tuve la sensación de que era la mascota oficial del centro de transmisiones militares de la Capitanía General de Burgos, la VI, concretamente. Allí, día sí y día también, nos "torturaba" con el legendario álbum en directo Plays Live. Quién me iba a decir a mí que aquella tortura se acabaría convirtiendo en mi religión.

Me desvío. Peter Gabriel, junto al gran Franco Battiato, han sido los arquitectos que me han permitido soñar con futuros floridos y hermosos. Si de Battiato aprendí a amar la música clásica, de Gabriel absorbí los ritmos del mundo, la obsesión por la calidad y, en última instancia, el vicio de enamorarme de la vida a través de los oídos. Para mí, Gabriel jugará en la misma liga que Bach cuando el tiempo dicte sentencia. Nadie como él entiende que la música es algo que debe acariciarnos con una ternura espectacular para luego, casi sin avisar, colarse en nuestro interior y modelar nuestra percepción del mundo. Sinceramente, envidio a este tipo de personas; admiro su capacidad y su finura casi divina para componer músicas, letras y ritmos que, de verdad os digo, debéis escuchar por obligación.

En su incursión en el cine, no os podéis perder la banda sonora original de La última tentación de Cristo. Aquí Gabriel se salió de todos los márgenes establecidos y creó una obra de arte sin precedentes. En ella utilizó instrumentos de Oriente Medio, logrando una atmósfera mística donde incluso la letra, si no recuerdo mal, era en arameo. Eso sí, un consejo de amigo: antes de sumergirte en ese laberinto, conviene haber caminado un poco por la discografía previa de Peter.

Muchos os preguntaréis a qué viene hoy hablar de este músico, y os tengo que confesar que llevo una semana refugiado en sus canciones. En casa, atrapado en el atasco o cuando salgo a andar, me "torturo" voluntariamente con sus ritmos. Ahora mismo suena ese súper tema llamado "Mercy Street". Me hace bien, me levanta un ánimo que este invierno infernal se ha encargado de desgastar; simplemente, lo necesitaba. Aquí debajo os dejo un enlace para que descubráis lo que significa la música de calidad. Disfrutad del viaje.

Pincha el enlace y soñarás; 

https://10radiofm.blogspot.com/search?q=peter+gabriel

 

139 - Reflexiones tras el 8F: Entre espantajos, «espantás» y la dignidad del voto obrero

 

 

No tenía intención alguna de analizar los resultados de las elecciones en Aragón, pero hay cosas que no se pueden callar si uno no quiere quedarse con un regusto amargo. Aquí van un par de pinceladas —y un reconocimiento necesario— sobre lo que nos ha dejado esta jornada electoral.

La primera es para el PP. Siguen empeñados en pasear a Isabel Natividad Díaz Ayuso por cada cita regional como si fuera un talismán, sin comprender que, fuera de la «Comunidad Autónoma de Quirón», su figura actúa más como un espantajo que como un reclamo. Madrid y su nacionalismo rancio —alimentado por la presidenta y su cohorte de palmeros—  solo generan rechazo. Ya lo vivieron en Castilla y León, donde su presencia en los mítines terminó por dinamitar las expectativas del partido, y lo sabe bien Moreno Bonilla, que en Andalucía no quiere que pise su territorio ni por asomo. La soberbia madrileña, simplemente, no puntúa en el resto del mapa.

Por otro lado, asistimos a la «espantá» de esa izquierda a la izquierda del PSOE, que anda revuelta tras el fracaso de sus organizaciones políticas. La última ocurrencia es potenciar a Gabriel Rufián en un conglomerado de siglas de todo tipo. ¡Un independentista de Esquerra Republicana! Resulta paradójico buscar la salvación en quienes, si no recuerdo mal, iniciaron la privatización de la sanidad en Cataluña. Mi pregunta ante este panorama es sencilla: ¿Esto para qué ? ¿El único horizonte político que queda es intentar «parar a la ultraderecha» y ya está? Sin proyecto claro y sin coherencia, el vacío está servido.

Y ya que me he venido arriba, quiero dedicar un espacio a mi modesto Partido Comunista de los Trabajadores de España (PCTE). En una sola provincia, hemos sumado 878 votos de conciencia pura. Frente al espectáculo de las grandes siglas, el marketing y los pactos de conveniencia, queda la dignidad de la militancia que no se rinde.

Camaradas, gracias por todo. La lucha sigue.

138 - Mi pequeño gran homenaje a los somieres de muelles

  

La ciencia se empeña en decir que lo que nos hizo humanos fue bajar del árbol, comer carne y conseguir que el pulgar se tocara con el resto de los dedos. Error. El verdadero hito, el salto evolutivo que nos separó de las bestias y nos dio el derecho a llamarnos "civilizados", fue el invento del somier de muelles.

A ver, seamos serios: este prodigio de la ingeniería no solo fue un avance tecnológico sin precedentes; fue el auténtico motor demográfico de este país. Gracias a él, la humanidad pudo entregarse al vicio del fornicio con un balanceo rítmico que garantizó la supervivencia de la especie durante décadas. Aquello no era una cama, era una catapulta de vida. Y no hablo solo de su robustez, sino de esa figura mítica, hoy extinguida: el señor que venía a casa a tensarte los muelles. Ese hombre llegaba, le daba dos vueltas a un alambre estratégico y te dejaba el equipo listo para otra década de trote. Hoy en día, esa pericia técnica equivaldría, por lo menos, a un Grado Superior de Formación Profesional con prácticas tuteladas en la mismísima FLEX.

Pero como somos una especie autodestructiva, hemos pasado del confort metálico al "usar y tirar". Ahora dormimos sobre somieres de tablas. ¡De tablas! Hemos involucionado tanto (sarcasmo) hasta el punto de que estamos usando la misma tecnología que las falanges romanas utilizaron para sus camastros en sus campamentos militares lo que pasa que ahora lo llamamos minimalismo y nos quedamos tan a gusto sintiéndonos cosmopolitas, ciudadanos del mundo o nómadas digitales, o cualquier otra gilipollez de esta envergadura. 

Sin embargo, la verdadera genialidad de este artefacto ocurre cuando entra en desuso. Mientras los modernos se llenan la boca con la "economía circular", en la España rural ya éramos pioneros de la vanguardia ecológica. ¿Qué haces con un somier viejo? ¿Llevarlo al punto limpio? ¡Por favor! Lo plantas en mitad del campo y ya tienes la puerta perfecta para el cercado de las cabras o el cierre de una finca privada. Es el monumento definitivo al reciclaje: una estructura que protege el medio ambiente y que, probablemente, sobreviva a la propia finca. ¡Me río yo de ECOEMBES y sus campañas de publicidad!

Sirva este texto como mi pequeño gran homenaje a ese artefacto de confort, ruido y vicio que todos los que tenemos una edad —y alguna que otra contractura heredada— hemos tenido alguna vez en casa.

137 - Rosalía: ¿Genio comercial o vanguardia musical?

 

Para mí, Rosalía es, a día de hoy, la artista más completa y necesaria de nuestro país. Lo digo con convicción: más allá del circuito comercial, su capacidad de innovación no tiene rival. Escuchar su música me produce una sensación similar a la que sentía con el gran Franco Battiato; esa maestría para fusionar ritmos disruptivos y crear atmósferas hipnóticas. En su caso, utiliza el imaginario del flamenco como base para aderezarlo con una sonoridad vanguardista que resulta, sencillamente, cautivadora.

Sé que muchos me diréis que su álbum Motomami es una "castaña", y en parte puedo entender esa decepción inicial. Sin embargo, creo que fue un paso estratégico: había que hacer caja y conquistar el tablero internacional, y llegar al punto de madurez donde se encuentra ahora. Si el peaje para evolucionar hacia una música alucinante era pasar por el reguetón, bienvenido sea.

Para muestra, un botón. Aquí os dejo algunos temas imprescindibles. El primero es una colaboración con otra fuerza de la naturaleza: la gran Björk.

https://10radiofm.blogspot.com/2024/02/1035-bjork-rosalia-bjork-ft-rosalia-oral.html

Y este otro es una bendición del cielo.

https://10radiofm.blogspot.com/2022/10/499-espana-rosalia-pop-rosalia-g3-n15.html

136 - BERLIN ESTE: Alexanderplatz 1970

 

Sigo sin vivir en mí, de verdad. Desde que a los desgraciados traidores les dio por izar la bandera de los zares en Moscú, mi cerebro vive en una huelga constante contra la realidad. Con una nostalgia deslumbrante y la esperanza de quien espera el regreso del Sputnik, me fugo mentalmente a mi querido Berlín Este: el único Berlín auténtico que existió antes de que la OTAN y sus amigos decidieran que lo mejor era "fagocitarnos" con patatas fritas.

Hoy os traigo la Alexanderplatz, ese centro neurálgico del Berlín antifascista que aguantaba el tirón frente al capitalismo mundial sin despeinarse. Fijaos en esos edificios socialistas: ahí están, como centinelas de hormigón armado, protegiendo al ciudadano de a pie de las tentaciones del mal (y de paso, del viento helado del Báltico). En lo más alto veréis la sede de Interflug, la gloriosa línea aérea que llegaba a donde hacía falta sin necesidad de venderle el alma al diablo.

Y, por supuesto, la Torre de Telecomunicaciones. Los vecinos de la RFA —esos "demócratas" de toda la vida— la llamaban armatoste, envidiosos porque ellos no tenían nada que hiciera sombra a su amada Coca-Cola. Pues mirad por dónde: hoy es el monumento más visitado de Berlín. ¡Toma ironía histórica! Son unos mendrugos de pan duro, no hay más que verlos.

Pero si buscáis el verdadero salseo popular, hay que ir al Reloj Mundial. Allí se citaba la sana juventud berlinesa, gente que se divertía sin necesidad de las porquerías que el mercado libre nos vende ahora para que los políticos duerman tranquilos. Pasear por esas amplias aceras era reencontrarse con la alegría de la planificación centralizada; ese gran invento llamado RDA donde, al menos, sabían que el futuro era suyo... Ahora saben que ese futuro ya no les pertenece. 

135 - Lo que hay detrás por parte de la fachofauna, sobre la regularización de inmigrantes

 

No sé si es que mi visión del mundo se ha alejado demasiado de lo convencional, pero casi siempre veo la realidad desde un prisma muy distinto al del "hombre masa". Mientras la mayoría se queda en el titular fácil, yo prefiero mirar qué hay debajo de la alfombra.

En el tema de la regularización de inmigrantes que plantea el Gobierno, huelo algo mucho más rancio por parte de esa derechona racista que pisa nuestro mismo suelo patrio. Nos venden un relato prefabricado, pero la verdad es mucho más sucia. Es cierto: la inmigración, sea regular o irregular, tensiona la sanidad, la educación y la vivienda. Compro el discurso, pero solo como punto de partida, porque hay que ir mucho más lejos de esa superficie.

Si la sanidad y la educación pública están al límite, no es por los que vienen de fuera, sino por una desinversión financiera brutal. Estamos viviendo un atraco orquestado sin precedentes: el trasvase de dinero público al sector privado por parte de los de siempre, los "patriotas" de boquilla. La realidad es que no han planificado un carajo en estas áreas porque a la clase política en general, y a la fachofauna en particular, le importas una mierda, seas regular o irregular. Su único objetivo es pillar cuanta más pasta mejor.

En cuanto a la vivienda, el diagnóstico está claro. Los precios están por las nubes porque los buitres del mercado inmobiliario han visto en la necesidad de estos seres humanos la oportunidad perfecta para hacer caja con total impunidad. Suben los precios, hacinan a veinte personas en un piso y les cobran como si fuera un palacio. Se lo han permitido todo y, como era de esperar, los tiburones se han forrado a manos llenas.

Pero voy un poco más lejos aún. A la derecha extrema y a la extrema derecha lo que realmente les jode de esta regularización es que la ley otorgue derechos a los inmigrantes,  porque ellos los quieren  aquí trabajando sin protección de algún tipo. Si tienen papeles, ya no pueden explotarlos como si estuviéramos en los campos de algodón de la Norteamérica del siglo XIX. Tener derechos significa poder denunciar al negrero de turno, recurrir a la justicia ante un abuso y ejercer unos derechos democráticos que algunos parecen querer reservar solo para los blancos.

Que tenemos un desafío con la inmigración es innegable, sí; pero tener un problema no te da derecho a ser un grandísimo hijo de puta.

134 - La Constitución del 78 y las Leyes Fundamentales de Reino, una de las mayores estafas en la historia de este país.

Estoy harto de los discursos vacíos sobre la "maldita" Constitución del 78. Nos han vendido hasta el cansancio lo buena y avanzada que es, metiéndonos en la cabeza un relato que huele a cerrado. La realidad es mucho más cruda: la Constitución actual es una de las mayores estafas sociales y políticas de nuestra historia. Un pacto diseñado por los supuestos "demócratas" del régimen junto al PSOE y el PCE, bajo la mirada cómplice de unos poderes económicos que, no lo olvidemos, amasaron fortunas utilizando esclavos republicanos para sus obras públicas.

No nos engañemos: la Carta Magna del 78 no nace de la libertad, sino de la octava Ley Fundamental (Ley para la reforma política) perteneciente a las Leyes Fundamentales de Reino (Constitución Franquista) . Es decir, es una criatura del franquismo. Procede de aquellos que ganaron la guerra a base de sangre y represión. Pero lo más doloroso no es solo su origen. Lo peor es cómo los franquistas reconvertidos, aliados con la oposición de entonces y sus eslóganes de libertad, convencieron al pueblo español. Ese pueblo que José Antonio calificaba como "tan rico en buenas cualidades" que acabó refrendando su propia trampa. Y por eso, de aquellos polvos vienen estos lodos: hoy somos, en parte, cómplices de esta situación por haber aceptado el chantaje.

Que no me vengan con que "era lo único que se podía hacer". La Constitución se permitió porque el sector financiero dio su visto bueno bajo una condición innegociable: "Haced vuestra política, pero no toquéis la economía ni las empresas". El bienestar del pueblo nunca fue la prioridad; la prioridad era salvar los muebles del capital. Mientras tanto, pasamos página demasiado rápido. En el camino se quedaron sin juzgar los torturadores, los jueces fascistas y los cuerpos represivos, dejando intacto un entramado institucional que sigue arrastrando esa podredumbre.

A la muerte del dictador, la salida natural y democrática debería haber sido el retorno de la Constitución de la II República Española. Si necesitaba actualizarse, el propio texto legal ofrecía los mecanismos en su artículo 125 para ser reformada. Pero esa opción no interesaba a quienes querían una transición "atada y bien atada". Hoy, el resultado es el que vemos: las cunetas siguen llenas de muertos y nos queda una actualidad pestilente que asfixia cualquier intento de regeneración real.

 

133 - No creo en los impuestos (en un estado socialista)

 

No creo en los impuestos dentro de un Estado socialista auténtico. En ese modelo, el bienestar social no debería depender de tributos, sino de los beneficios generados por las empresas estatales; es decir, de la plusvalía de los trabajadores reinvertida en el colectivo. Sé que para esta 'neoizquierda' de pacotilla mi planteamiento resultará escandaloso, pero es la lógica pura del sistema.

Sin embargo, amigos míos, la realidad es que vivimos en una democracia liberal. Este modelo requiere, por definición, de los impuestos para sostenerse. Por eso, dentro de este sistema que considero putrefacto, defiendo la carga impositiva: es el único salvavidas que queda. Todo tiene su lógica, ¿no?

132 - IL FOLLATORE JULIO IGLESIAS

 

Que Julio Iglesias para mí  se haya  ganado a pulso el apodo de «Il Follatore» no es ninguna noticia. Que es un hombre rico, tampoco. Al combinar ambos factores, es fácil caer en la tentación de dar por hecho que estamos ante un depredador sexual; al fin y al cabo, parece que solo hay que sumar dos más dos.

Sin embargo, y no precisamente por defenderlo a él, creo que es necesario reivindicar la presunción de inocencia. Es algo que vengo reflexionando desde hace tiempo: nos hemos acostumbrado peligrosamente a dictar sentencia en el tribunal de la opinión pública antes de que lo haga un juez, dejándonos llevar a menudo por si el acusado es o no de nuestro «palo» político. Y lo digo empezando por mí mismo.

Este linchamiento mediático me recuerda inevitablemente al caso de Demetrio Madrid (PSOE). El que fuera primer presidente de la Junta de Castilla y León fue imputado por la venta de una empresa textil y, en un ejercicio de decencia poco común en política, dimitió de todos sus cargos. No solo lo hizo por la gravedad de la acusación, sino por el acoso implacable de los «dóberman» del PP —los reyes de la decencia no me jodas— que no le dieron tregua.

Años después, la justicia lo absolvió. Pero, para entonces, el daño ya era irreversible: nadie le devolvió su acta, ni la presidencia, ni mucho menos recibió una disculpa por parte del partido más salpicado por la corrupción en la historia de España.

Es muy probable que Julio Iglesias acabe condenado; todo indica que su comportamiento es, cuanto menos, abyecto, y personalmente no dudo de la veracidad de los testimonios de las víctimas. Pero, aun así, debemos ser prudentes. Por mucho que el personaje nos repugne, tenemos que   respetar que cualquier persona es inocente mientras no se demuestre lo contrario. 

131 - Portada del plano de la ciudad de Berlín Este, y de esto he pasado a la nostalgia más absoluta

 

Me tienen saturado de tanta OTAN, de tanto imperialismo y de tanta porquería que hay en el mundo. Como mi reino ya no es de este mundo, quiero —sin olvidarme de la actualidad— centrarme en ese mundo que añoro y que deseo, y que no es otro que el Bloque Socialista.

Y en ese mundo idílico, a pesar de sus defectos, pero un mundo justo, vuelvo a mi querido Berlín Este: el Berlín comunista que no conocí, pero que late en mi corazón. Hoy os traigo este cartel/portada de mapa de la ciudad por su diseño de líneas y ángulos rectos; es decir, el orden y la limpieza. Con ello no quiero decir que el arco o la bóveda estén mal, que no, pero me gusta más la armonía monocorde.

Después de la fagocitación capitalista de la parte socialista de Alemania, Berlín ya ha perdido su energía y su gracia. Ahora es un gran centro comercial, un escaparate para el resto del mundo, pero no para sus ciudadanos. Nos arrancaron el corazón, nos robaron el alma socialista para llenarlo todo de falsos jardines coloridos y hermosos. ¡Vete a la mierda, Helmut Kohl! Todo para saquear la propiedad industrial del pueblo, de la mano de los jefazos  nazis de la República Federal.

A mí me han robado el poder pasearme de la mano con mi chica, María Zajárova, en un enero frío, ella con un gorro de piel soviético, al igual que cualquier miembro del 5.º Directorio del KGB y participando los dos en actos del partido; actos que, para qué os voy a engañar, los hubiéramos  vivido con fervor revolucionario ¡viva Lenin! ¡viva Stalin! hubiéramos  gritado con nuestras gargantas marxistas-leninistas.

¡No te lo perdonaré jamás, Kohl! (parafraseando a la reaccionaria Cayetana Álvarez de Toledo).

130 - ¿El fin de la OTAN? La paradoja de Groenlandia y el enemigo en casa

 

La OTAN se asoma al abismo. No hablamos de una crisis pasajera, sino de lo que podría ser su "presunta destrucción": una encrucijada geopolítica de consecuencias incalculables.

Groenlandia: El nuevo tablero de ajedrez

Si a Estados Unidos se le ocurre la audacia de invadir Groenlandia, nos enfrentaremos a una incertidumbre bélica sin precedentes. Mientras escribo estas líneas (hoy, 15 de enero de 2026), varios países de la Alianza ya se preparan para desplegar tropas sobre el terreno helado de la gran isla.

En España, el Gobierno aún titubea, pero no cabe duda: terminaremos enviando a nuestros mayores expertos en condiciones extremas: los Cazadores de Montaña de Jaca.

La paradoja de la "organización criminal"

Aquí es donde surge la gran contradicción. Si Washington decide tomar la isla por la fuerza, entraremos en guerra con el mismo aliado que tiene bases militares en cada uno de los países que pretenden intervenir.

Es una situación kafkiana: podríamos ser atacados desde nuestro propio territorio. Con miles de soldados estadounidenses desplegados por toda Europa, el enemigo no tendría ni que cruzar la frontera; ya está dentro.

Un laberinto sin salida

¿Cuál sería el siguiente paso? ¿Expulsarlos de nuestro suelo mediante acciones militares? El escenario es de una complejidad aterradora. Ya lo advirtió con claridad la líder italiana Giorgia Meloni hace apenas unos días: estamos ante un nudo gordiano que amenaza con dinamitar el orden establecido.

Solo nos queda una pregunta: ¿Estamos preparados para las consecuencias de esta fractura?

Veremos.

129 - La gran paradoja americana: Socialismo para la guerra, capitalismo para el resto

 

"Me uní al ejército de EEUU por pobreza, lo que hacen para reclutar es ir a zonas pobres y ofrecer lo que el estado no da, nos ofrecen atención médica, vivienda, estabilidad... ofrecen a los soldados socialismo para ir al extranjero a defender el capitalismo".

Un ex-soldado de EEUU, retrata como el imperialismo usa medidas socialistas para reclutar pobres y enviarlos a defender el capitalismo.

El otro día, navegando  por la red social X (la antigua Twitter), me topé con una de esas reflexiones que te obligan a detenerte. Independientemente de si compartes cada palabra, la lógica que plantea es tan cruda como real.

A menudo se define a los Estados Unidos —el estandarte del capitalismo global— no como una nación, sino como una "empresa petrolífera con ejército". Es una maquinaria capaz de sostener la fuerza militar más poderosa del planeta para defender un sistema que, en última instancia, prioriza los intereses del gran capital sobre la vida humana.

Pero aquí reside la verdadera joya del análisis: para convencer a esos jóvenes de ir a morir por el sistema, el Estado les ofrece precisamente lo que les niega al resto de la sociedad: socialismo. Sanidad, educación y vivienda garantizada por el Estado, pero solo a cambio de vestir el uniforme y  morir por algo que el estado no garantiza.

Si esto no es un síntoma de un sistema de locos, que alguien me explique qué es. Al final del día, la mayor paradoja es que el país que más teme al socialismo es el mismo que lo usa como carnaza para sus soldados.